Catégorie : Voyage

 

 

 

 

Center Parcs 3ème et dernière partie

 

 

L’eau du robinet est étonnamment bonne à Center parcs.

 

Hier soir, par curiosité, lors de notre promenade, je suis allé vérifier combien de personnes se trouvaient dans le centre aquatique : 900 !

Nous avons rencontré une copine de l’école de notre fille. Elle était avec ses parents et ses deux sœurs. J’ai reconnu le père que je salue quelques fois à la sortie de l’école. Souriant et sympathique, celui-ci m’a dit : « ça change d’Argenteuil, hein ? ». J’ai acquiescé poliment.

Ce matin, record absolu : un peu moins de 400 personnes à notre arrivée. Comme les autres fois, nous commençons à peine à enlever nos chaussures à l’entrée qu’une vingtaine de personnes nous rejoint.

Lors de notre premier jour, j’avais entendu un employé du Center Parcs dire qu’il y’avait plein de casiers hors services. Nous en faisons l’expérience ce matin. Ma compagne a beau apposer son badge sur une dizaine de vestiaires différents: Cela ne marche pas.

 

Nous réussissons à trouver une employée. Elle repart avec notre badge pour le tester. A son retour quelques minutes plus tard, elle me répond que notre badge est toujours actif. Mais elle constate –aussi- qu’elle n’arrive pas à fermer un quelconque casier avec celui-ci. Elle me propose de fermer notre casier avec son badge et de revenir la voir lorsque nous partirons. Elle termine son service à midi m’apprend t’elle. Il est alors onze heures. Je lui explique que nous resterons au centre aquatique bien après midi. Elle me propose alors de solliciter ses autres collègues qui prendront sa suite. L’idée de devoir solliciter ses collègues et de dépendre de la confiance qu’ils voudront ou pourront bien m’accorder est pour moi à éviter. Je décline cordialement et décide de caser les affaires de ma compagne et de ma fille dans mon casier que je réussis à ouvrir et à fermer de nouveau.

Ce matin, notre régularité au centre aquatique est récompensée. Notre fille a moins peur. Et elle découvre avec plaisir les joies des toboggans : Black Slide, Wide Slide, Jet Slide pour les enfants de son âge. D’abord avec moi. Puis, seule. Ensuite, nous allons tenter l’expérience de toboggans où, pour les enfants de son âge, la compagnie d’un adulte lors de la descente du toboggan est obligatoire.

Lorsque nous sortons vers 13h30, je revois le Mac Do posté stratégiquement devant le centre aquatique. Des parents y déjeunent avec leurs enfants. D’autres personnes y commandent leur repas sur une des bornes prévues à cet effet. Nous n’en faisons pas partie. Il y’a d’autres restaurants dans ce Center Parcs. Mais le Mac Do est le plus proche du centre aquatique. Plus proche que la boulangerie où je me dirige pour acheter nos deux baguettes quotidiennes. Le Mac Do est aussi plus proche du centre aquatique que le supermarché Proxy qui jouxte la boulangerie. Devant moi ce matin, une clientèle allemande. Mais il m’a semblé que la clientèle de ce Center Parcs était majoritairement française. Du moins celle que nous avons pu croiser et entendre parler.

Aujourd’hui, ma compagne et moi faisons rapidement notre bilan comptable. Vu que nous sommes venus avec quelques provisions, nous aurons peu dépensé lors de nos quatre jours à Center Parcs : 30 euros grosso modo. Si l’on excepte les 30 euros d’essence à l’aller pour faire le plein qui sera suffisant pour rentrer.

Nous aurions sans doute dépensé davantage s’il avait fait plus beau. En raison du ciel gris et de la pluie, nous nous sommes concentrés sur le centre aquatique -compris dans le forfait- et sur une petite promenade à pied l’après-midi avant de rentrer. Pas de passage dans l’un des magasins. Pas de commande de repas ou de restaurant. Pas de Mac Do. Et la télé est restée muette. Une radio aurait été bienvenue. Je m’en avise ce jeudi soir en mettant de la musique. Seul journal d’information : Le Canard Enchaîné. J’ai été étonné hier lorsque ma compagne m’a appris que Le Canard Enchaîné était en vente dans le rayon presse du supermarché Proxy.

L’expérience Center Parcs se terminera demain matin. J’en retire que cela peut être bien de retourner à l’Aquaboulevard avec ma fille. Et que cela peut être agréable et reposant à condition d’y rester quelques jours comme nous et ensuite de repartir ailleurs.

 

Depuis, nous sommes rentrés de Center Parcs. Et en discutant avec d’autres parents de l’école où se rend ma fille, j’ai découvert que plusieurs d’entre eux s’étaient rendus ou allaient se rendre au même Center Parcs. Ces parents faisaient l’éloge de Center Parcs :

« Il a fait beau » ; « Nous avons loué des vélos et nous avons pu faire des balades » ; « Nous avons fait du mini-golf » ; « Il y’a plein de choses à faire ! ». Devant eux, je me suis à chaque fois écrasé et les ai écoutés poliment. Plutôt qu’hypocrite, mon attitude avait à voir avec une sorte de pénitence : A Center Parcs, il est indéniable que la majorité des parents que nous avons croisés tenaient à transmettre le meilleur à leurs enfants. C’est ce que je me suis rappelé en découvrant l’enthousiasme de ces parents à me parler de Center Parcs. Et je me suis aussi rappelé que moi, si j’ai accepté de me rendre à Center Parcs, c’est parce-que je fais désormais partie de cette catégorie de parents.

Franck Unimon, ce lundi 25 mars 2019, “loin” de Center Parcs. Enfin, c’est ce que je crois.

 

 

 

                                                    Center Park 2ème Partie.

 

« Tu as l’air de t’ennuyer ? » me demande gentiment ma compagne alors que nous sommes dans l’eau. J’élude poliment. Hier soir, après avoir déposé notre voiture au parking à l’entrée de Center Park comme le veut le règlement, j’avais fait un peu de repérage. Un peu plus de quatre cents personnes se trouvaient alors au centre aquatique Aquamundo. Il était un peu plus de 19h. Ce chiffre m’avait semblé élevé. Comme hier, le temps sera couvert et pluvieux durant notre séjour. Et assez frais. Il faisait environ 6 degrés hier soir.

Nous sommes un peu plus de six cents ce matin dans le centre aquatique. Dans le bassin où nous nous trouvons, j’ai l’impression de me trouver à Calcutta, dans le Gange, parmi des milliers d’Indiens. L’environnement me fait la même impression que l’Aquaboulevard plusieurs décennies plus tôt et je subis un véritable ippon mental. Les endroits sont des robots qui se déplacent et se mettent dans les dispositions qu’on leur demande.

En plus de cela, l’eau, plus ou moins propre, est froide. J’ai du mal à me faire à cet écart entre cette apparence de climat et de décor tropical et cette sensation de douche froide. Pour arriver jusqu’au bassin, nous avons dû fouler plusieurs dalles humides dont l’état me convainc qu’elles transforment les pieds en pieds à verrues. Autour de moi, les gens sont contents. Tout le monde est content. J’agrémente mon retour à l’Aquaboulevard, car je persiste à penser que nous sommes bien à l’Aquaboulevard, de regards circulaires. Ces regards circulaires me permettent d’enregistrer les données correspondant à notre présence ici. Le toit rappelle le dôme du film Hunger Games. Dans l’eau, immergée jusqu’au nombril, une employée de Center Park, en bermuda noir et tee-shirt rouge, prend des gens en photo. Service payant. Je me demande depuis combien de temps elle patauge dans l’eau. Un Maître-nageur, blasé, assis sur son siège un peu surélevé, porte des embouts en caoutchouc dans les deux oreilles. Quelques minutes plus tôt, alors qu’elle était à moins de cinquante centimètres de moi, ma compagne a dû forcer la voix pour que je comprenne ce qu’elle me disait. Bien que nous soyons un certain nombre à nous côtoyer dans l’eau, chacun est dans sa bulle avec son prochain, sa progéniture ou sa famille. Dans une sorte de voisinage cordial et tout autant indifférent.

Lorsque je me décide à découvrir un peu plus le centre acoustique, pardon, le centre aquatique, je croise un autre maître-nageur puis un suivant. Quelle que soit l’action qu’il est alors en train d’entreprendre, déambuler, être assis ou rester immobile et surveiller, chacun semble avoir, depuis très longtemps, renoncé à prendre la peine de saluer les usagers. Il y’a tellement de monde. Tellement de bruit. Tellement d’agitation.

A « l’écart », dans un bassin privatisé, trois personnes font de l’aquagym au son d’une musique choisie. Un homme a l’air d’être le moniteur face à deux femmes. Ils sont tous les trois sérieux, silencieux et concentrés. Cela fait marrer deux adolescents qui passent par là et regardent ça de haut. Puis, les deux adolescents s’éloignent, sûrement en direction d’un toboggan ou de la rivière sauvage. Les panneaux préconisent de rester assis ou de se mettre sur le dos et interdisent de porter des lunettes de natation. Mais plusieurs personnes, dont des mineurs, portent lunettes de natation et/ou se lancent allégrement tête la première en se mettant sur le ventre.

 

Après environ une heure trente dans le centre aquatique, nous partons. Les bons côtés sont que nous reviendrons. L’accès au centre aquatique est compris dans le forfait. Cette régularité permet de mieux se familiariser avec les éléments. Notre fille s’est plutôt bien amusée. Je referai du toboggan et de la rivière sauvage. Alors que nous sortons, je regarde le compteur afin de voir si en venant plus tard, nous aurions été plus à l’aise : 602 personnes. Donc, pas de regret. Autres bons côtés : le pain vendu est bon et à un tarif acceptable. 1 euro 20 la baguette. 1,95 euro, la Florentine faite avec de la farine de levain. J’appréhendais la miche de pain industrielle. Et j’étais prêt à sortir de l’Aquaboulevard, pardon, du Center Park, pour en acheter s’il le fallait. Enfin, lorsque j’allume mon téléphone portable pour la première fois de la journée, il est un peu plus de 14h.

 

Franck Unimon à Center Park, fin de la 2ème partie.

 

 

                                                    Center Park 1ère Partie

 

Center Park est une pensée. Je me suis réveillé ce matin avec cette idée dans la tête après notre première nuit de séjour. Il en reste trois autres à venir.

En bas de « notre » cottage, ma compagne et notre fille sont déjà debout. Notre fille est joyeuse. Cela s’entend. Lors de ces vacances scolaires, j’ai accepté de faire un séjour dans une pensée. Pour des raisons pratiques :

« Ce n’est pas loin en voiture. Ça change. En plus, il y’a tout sur place et il y’a plein de choses à faire » ; « Et puis, pour les enfants, il y’a de l’espace. Ils sont contents ! ».

Il a été répondu à ma compagne qu’en dehors de Center Park, la première ville accessible est assez loin et sans intérêt.

Mais il y’a d’autres avantages à partir en vacances à Center Park : « Ce n’est pas trop cher ». Même si tout y est conçu pour que la note se rallonge. Une fondue savoyarde livrée coûte près de vingt euros pour une personne sachant que seules les commandes à partir de deux fondues sont acceptées. L’accès à la Wifi est payant.

Cependant, pour des raisons sociales et de bonne intelligence, l’absence de Wifi et les conditions du séjour- le côté isolé de Central Park- sont un bienfait : Le témoignage – très enthousiaste- de ma sœur le soir de notre arrivée coïncidait avec leur retour d’un autre Center Park. Quelques heures plus tôt, son enthousiasme avait failli être écrasé par l’arbre de cinq mètres tombé sur le pare-brise de leur véhicule alors qu’ils quittaient le Center Park. Le vent soufflait encore assez fort hier (jusqu’à cent kilomètres heures et plus) et l’état d’alerte orange était encore en cours lorsqu’ils avaient dû partir « avant dix heures » de leur Center Park. Heureusement, personne n’a été blessé dans la voiture.

Mais cela ne doit pas nous détourner des arguments en faveur de Center Park.

Et puis : « Toi qui dis que les gens sont trop connectés et passent trop de temps sur internet et sur leur téléphone portable » ; « Si tu n’es pas content, organise-nous un voyage et paie le nous…si tu as de l’argent ». « Organiser tout ça m’a demandé du temps… ».

J’en rajoute un peu.

Notre départ pour Center Park s’est passé différemment et de façon plus détendue. Mais il est vrai qu’organiser un séjour quelque part, cela demande du travail. Depuis plusieurs semaines, je savais que nous allions quelque part. J’ai appris quelques heures avant de prendre la voiture où nous allions. J’avais un petit peu supposé que cela pouvait être Central Park. J’espérais me tromper. Je l’ai accepté car c’est une expérience à vivre. Et aussi parce-que, avant les lieux, il était pour moi plus important de partir avec ma compagne et notre fille.

Ceci étant dit, Center Park et l’Aquaboulevard, pour moi, sont le même genre d’endroit. Et, cela, depuis des décennies. Au moins depuis ce jour où j’avais accepté d’accompagner une amie parisienne toute contente de découvrir avec moi l’Aquaboulevard, métro Balard. Soit pratiquement au bout opposé de mon lieu de domicile. J’habitais alors Cergy-Pontoise. A peine arrivés dans l’enceinte de l’Aquaboulevard, j’avais été déconcerté. D’abord, il avait fallu payer l’entrée. J’en avais été informé. Citadin de naissance, je suis familier avec la fréquentation des piscines. Ce qui fera sourire et grimacer les puristes ou les pratiquants des rivières, des lacs et des mers. Mais j’étais aussi un Antillais de France. J’étais peut-être un « faux » antillais (oui, car il est supposé exister des « vrais » et des « faux » antillais ou des « bounty » si l’on préfère : noirs dehors et blancs à l’extérieur ) cependant, j’avais déjà mis les pieds plusieurs mois, plusieurs fois, en Guadeloupe. Et je savais qu’en dehors de la pensée de l’Aquaboulevard qui entendait rivaliser (ou faire oublier) avec la nature tropicale originale, il y’avait beaucoup mieux. Je l’avais déjà vu et vécu plusieurs fois sans payer. Et là, je me retrouvais entouré de plein de gens heureux à qui l’Aquaboulevard donnait à vivre du merveilleux. Un peu comme si on vendait trois à quatre fois plus cher à une clientèle nombreuse la mauvaise copie d’un mets original. Un peu comme si on convainquait des milliers de personnes que le Reggae de Pierpoljak ou de Yannick Noah est deux cent fois supérieur à celui de Bob Marley ou de Black Uhuru de l’époque de Michaël Rose et de la paire Sly Dunbar& Robbie Shakespeare.

A l’Aquaboulevard, j’avais fait au mieux pour mettre mes réserves en veilleuse devant mon amie Gavroche. Car, là aussi, le plus important pour moi était d’être avec elle. Etant donné sa grande perspicacité, il est possible qu’elle m’ait néanmoins démasqué. Pourtant, je crois aussi, et c’est en principe une des grandes leçons de notre enfance, qu’il en faut peu pour se distraire. Avec cette amie et d’autres comparses, quelques années plus tôt, à son initiative je pense après avoir vu d’autres enfants le faire, nous avions bien passé une après-midi à nous amuser à glisser sur des planches en carton depuis le haut d’une colline d’Edimbourg, en Ecosse. Nous avions entre 19 et 23 ans. Et, aujourd’hui encore, parmi tous les loisirs et les moyens de distraction que nous utilisons, gratuits ou payants, sportifs ou non, je m’étonne par moments, qu’une fois adultes, nous ayons à ce point pu avoir rejeté un jeu comme celui de la balle au prisonnier. Bien entendu, je n’en parle pas à mon entourage, professionnel comme personnel car il est désormais évident pour tout le monde que nous avons d’autres envies- telles que faire les courses et les magasins- ainsi que tant d’autres priorités.

Toutefois, quelle surprise avec Center Park, des années plus tard, de revenir à ce qui ressemble à un même point de départ mais cette fois-ci avec femme et enfant. Et d’être là plus par devoir, par esprit de conciliation et de bon sens que parce-que cela correspond à un de mes projets.

 

Franck Unimon à Center Park. Fin de la 1ère Partie.

Feuilles séparées

 

 

Nous sommes faits de feuilles séparées. Nos assemblées ont sur les lèvres bien des histoires commencées qui resteront secrètes.

 

Ce vendredi 18 janvier 2019, nous l’avons pourtant décidé.

 

Dans ce salon d’appartement du 18ème arrondissement de Paris, nous sommes venus nous enrouler dans le souffle de Mickaël Attias et de Jean-Brice Godet. Ce souffle frein, ce souffle train, est un emprunt. Et nous avons ce soir-là la chance de le regarder et de l’écouter nous ferrer de face plutôt que de l’avoir sur les talons. Car on ne sait jamais véritablement de quoi est fait un souffle, d’où il provient, où il se branche, où il va et ce qu’il nous veut. Comme nous ignorons souvent exactement de quoi nous sommes faits.

Notre vie est pleine de souffles, certains éteints, d’autres incertains. Et tous se cherchent un domicile, une gare, un réchaud, une frontière, un silence, une demie heure ou une gestuelle à entraîner. Nous sommes souvent de bons clients pour eux même si nous avons parfois du mal à savoir comment nous en sortir avec eux.

Dehors, il fait assez froid, entre sept et huit degrés. Mickaël et Jean-Brice ont des poussées de souffle et des variations sans domicile fixe.

 

 

Ce soir, en les écoutant, nous essayons peut-être de nous rappeler où se trouve notre véritable maison. Si nous en sommes encore loin et si nos itinéraires – et nos rêves- sont les bons. Bien-sûr, cela ne se dit pas aussi grossièrement. Nous sommes aussi là pour passer un bon moment, seul ou avec d’autres, tout simplement. Pour casser la route des chemins obligés comme de nos ordures quotidiennes et ménagères. Nous oublions pratiquement tout de ces mauvaises habitudes. Car cela est maintenant autorisé. Tant que l’espace où nous sommes acceptera le souffle de ces deux hommes. L’un, petit, vif, presque teigneux par moments tout en demeurant contemplatif. L’autre, taille de géant, peut-être plus ample, peut-être plus conciliant en apparence mais néanmoins avide des coins. Le but de ce duo est d’éviter de se laisser séduire et composer par le confort. Alors, on prend les devant. On prend aussi son temps pour s’écouter et s’inspirer de l’autre. Pour laisser passer la note depuis le silence à travers le tamis de la tête de l’auditoire, sorte de couture sonore. On trace des reflets que l’on ne dresse pas, qui tournent et tiennent par leur propre volonté. On amorce puis on renonce. On met son solfège dans les ronces tout en le poursuivant jusque dans la doublure des sons. On produit ses propres embruns même si le vent autour de nous est fixe et que la planète est restée la même.

Et lorsque s’arrêtent les épopées au plus près des pourtours de la note, on peut quelques fois entendre ce refrain :

Nous sommes faits de feuilles séparées mais nous rejoignons les mêmes notes.

 

Franck Unimon, ce jeudi 31 janvier 2019.

J’espère bientôt vous faire découvrir la chanteuse Mama Toumani Kone. En attendant, voici  un petit tour d’horizon de quelques assiettes rencontrées entre l’été et l’hiver. Prix de la découverte :

20 euros au maximum à chaque fois.

 

Il y’a d’abord eu le restaurant végétarien et vegan Too.Ti Bon à Lannion. C’est un peu loin de Paris.

Mais on a aussi le droit de s’y rendre. Nous y sommes allés déjeuner avant de nous rendre à la mer.   Je voulais un autre repas qu’une galette. Extérieurement, l’endroit m’a fait bonne impression. Ce restaurant a été une très bonne surprise. C’était effectivement très bon. L’absence de viande a été très vite engloutie.

 

La clientèle était variée. J’ai discuté avec un couple. Si je me rappelle-bien, Monsieur était Australien et Mme venait d’un  pays comme la Hollande. Ils m’ont appris que le restaurant où nous nous trouvions était réputé et recommandé dans les guides.

 

 

Quelques semaines plus tard, après être allé voir le film The Spy Gone North,  j’avais faim. L’effet de la guerre froide entre la Corée du Nord et la Corée du Sud ou l’heure tout simplement. Pour remédier à cela, je suis allé découvrir des spécialités chinoises.

Sympathique et connecté, le patron m’a accueilli avec le sourire. Mais il était un petit peu inquiet lorsque je lui ai dit que je comptais créer un blog. Il craignait que je critique sa boutique. J’ai écrit le nom du blog sur un bout de papier. Il l’a gardé avec précaution. C’était en septembre-octobre…

A côté de moi, une habituée m’a appris venir de province. J’ai bien perçu que ce restaurant avait ses initiés. La clientèle semble plutôt être constituée de cadres décontractés. En tout cas lorsque j’y étais sur l’heure du déjeuner.

Ces petites boules cuites à la vapeur peuvent contenir du salé comme du sucré. Du fromage comme de la viande. En en prenant cinq, je me demandais si j’aurais encore faim ensuite. On m’a assuré que cela parlerait à ma faim. On a eu raison de me dire ça. La nourriture est bien-sûr une histoire de palais et d’éducation. J’ai mangé mes “boules” sans rechigner. Elles portent évidemment un autre nom que j’ai la fainéantise, ce soir, de retrouver. Seraient-ce des Bao ?

Hé oui, c’est bien ça. L’endroit peut être un peu petit lorsqu’il y’a du monde. Mais, par temps calme, il doit être bien agréable de s’y poser. Ici, nous sommes près des Halles dans le premier arrondissement de Paris.

Puis, petit détour par le 18ème arrondissement avec ce repas décrit dans l’article Etat Satisfaisant . 

La présentation est différente mais le repas avait ses atouts. De tous les plats présentés dans cet article, celui-ci était le plus copieux ( voici là le repas servi pour une personne) et le moins onéreux. Se méfier, sur la feuille d’aluminium de droite, des petits copeaux verts : plutôt que des signes d’espoir, il s’agit de piment à l’état sauvage qui prend souche dans la bouche et vous la rend seulement après qu’elle se soit livrée à la confession. Depuis, j’ai cherché ce restaurant sur le net. Il y est introuvable.

Bon ! Il est temps de conclure. Ce matin, je suis allé à la projection de presse de Don’t Forget Me de Ram Nehari. Je l’avais raté la dernière fois. J’en parle dans l’article Don’t Forget Me . Je parlerai bientôt du film.

Après l’avoir vu, je suis passé par l’Italie . Depuis la rue, en apercevant le restaurant J Ghiotti, dans le 17ème,  on devine que l’on est ici dans de la cuisine authentique. Et non dans une quelconque chaine à pizzas. D’ailleurs, pas de pizza sur la carte, c’est un signe, non ?

L’accueil est d’abord serré, le sourire, avalé. Mais le service est précis.

J’avais oublié ce que c’était que de se rendre seul au restaurant. C’est aussi agréable. On regarde les gens. On écoute ce qui se raconte à côté de soi. On contemple ce qui nous environne. Les menus sont en Italien. Je crois avoir commandé un Rigatoni Alla Personna . Pas de viande.

Et c’est très bien. En cinq minutes, mon assiette est vide. Quelques minutes plus tard, Attenzione ! Le Tiramisu du chef. Son goût surprend un peu au début. Car je suis très traditionnel avec le Tiramisu.  Mais ça se déguste. Comme le sourire de la serveuse qui est apparu.

 

Franck, ce jeudi 17 janvier 2019.

 

 

 

 

 

Etat Satisfaisant

 

 

Ils sont seulement deux dans la rue à fumer du tabac. Je m’adresse au premier, mince, la trentaine. Je ne suis pas du coin. « Vous voulez quoi ? ». Je veux manger. Il réfléchit. Un troisième homme, peut-être plus âgé, plus imposant physiquement, sort pour lui parler. Mon interlocuteur sort un ou plusieurs billets. L’homme repart en se contentant de ce qu’il vient de recevoir. Puis, mon interlocuteur me fait une suggestion. J’acquiesce. J’entre pratiquement à sa suite. Dedans, tout est plein de monde attablé, son verre et son repas devant lui. Femmes, hommes. Tout le monde est assis. Aucun enfant. L’intérieur est un peu cheap. Personne ne danse. Personne ne sourit. Personne ne rit. C’est la fête. C’est le 25 décembre. C’est Noël.

Je porte un sac assez volumineux. On me bouscule sans ménagement en passant. L’allée est étroite. Pas un pardon. C’est de ma faute. Je ne suis pas chez moi et mon sac gêne. Je ne fais pas d’histoires.

Quelques mètres devant moi, j’aperçois mon interlocuteur faire la bise à quelqu’un puis disparaitre. Je ne le reverrai plus. Sur deux écrans passent la même vidéo. Difficile de savoir si le clip est passé et date d’une vingtaine d’années ou si la qualité de la VHS a été abandonnée dans quelque terrain vague. Après un chanteur qui se déhanche de façon rétro, des hommes en treillis et torse nu dansent sur scène du coupé-décalé   avec une gestuelle et une fierté martiales. Certains se jettent par terre et se remettent sur pied sans le moindre tourment et prêts à recommencer. Je suis le seul être captivé. Je suis époustouflé devant cette découverte pourtant datée. Bien entendu, je savais ce qu’était le coupé-décalé. Mais j’y vois désormais une vitalité cachée aux yeux du plus grand nombre dans cette ville et néanmoins banale dans ce restaurant. Dans ce restaurant, nous sommes en Côte d’Ivoire ou quelque part en Afrique noire. De l’autre côté de la frontière, en traversant la rue, un restaurant béninois désert avec seulement trois clients. Lorsque je tourne un peu la tête dans la salle, une femme, parmi les clients, me regarde. Je crois avoir été reconnu à ma façon de me tenir. Je ne suis pas d’ici. En Guadeloupe, rien qu’à notre façon de marcher, il est possible de savoir si l’on est du pays ou si l’on « vient de France ». Alors, ici, parmi tous ces locaux, je ne me fais aucune illusion.

La serveuse me demande ce que je veux emporter. Elle me répond que la machine à carte ne marche pas. Elle me la désigne dans un coin près de la caisse. Comme si le simple fait pour moi de la voir valait confirmation de ses dires. Je la crois. Je la remercie et m’en vais en lui disant que je vais revenir. Une fois dehors, je change d’avis. Je n’ai pas envie d’aller chercher de l’argent dans un distributeur.

 

Quand je reviens sans mon sac quelques minutes plus tard, un homme blanc passe devant le restaurant sans s’arrêter. Il sait où aller alors qu’il s’éloigne aussi facilement qu’une raie Manta. Assez grand, blouson noir, pantalon noir, il est alors pour moi le reflet d’un monde qui passe devant un autre monde sans le percevoir ou s’en émouvoir. Comme lui, je fais de même tous les jours et, ce, plusieurs fois par jour. Depuis des années. Cela fait plus de neuf ans que je passe près de ce restaurant dans le 18^ème arrondissement de Paris. Et c’est la première fois que j’y entre.

Je pense à Basquiat et à ses voyages en Afrique. Mais impossible d’en discuter avec la serveuse quand elle m’apporte mon repas enveloppé dans plusieurs feuilles d’aluminium disposées dans un sac en plastique. Quatre exactement. Une pour les « condiments », une pour le piment, une pour l’Attieke, et une pour le poisson. Entretemps, j’ai lu l’avis des instances sanitaires qui ont inspecté le restaurant :

« Etat satisfaisant ».

 

Au moment de partir, je guette un sourire de celui qui semble être le patron et qui tient la caisse. Il a alors dans les mains quelques billets. Mais celui-ci n’a de sourire que pour son argent – ce soir, les affaires sont sans doute très bonnes- et s’il me regarde, c’est plutôt avec étonnement voire un peu de méfiance : je pourrais peut-être convoiter sa richesse du soir. Je renonce très vite aux politesses d’usage lorsque, ravi, le client servi s’en va.

Dans mon service, une fois les quatre feuilles d’aluminium dépliées sur la table, je découvre un repas pour deux personnes. Mais ma collègue et amie a déjà mangé. Néanmoins, elle est tentée par les « condiments ». Elle déchante en les goûtant. Ceux-ci sont constitués d’un piment cru, vert, serpent au venin assez puissant qui me surprend aussi en dépit de mon éducation culinaire. A côté, le piment officiel fourni avec le repas fait figure de sauce tomate. Mais le repas est bon. Le voyage en Afrique a lieu pour 15 euros.

 

J’ai ensuite un petit peu d’appréhension compte tenu de ce que je ressens dans mon estomac. Mais le lendemain et les jours suivants, je suis encore vivant.

Franck Unimon, ce dimanche 30 décembre 2018.